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sábado, 7 de enero de 2012

El Cascanueces con Igor Yebra

Ayer los Reyes Magos de Oriente nos visitaron para darnos un regalito por el buen año que hemos tenido, eran tres entradas para ver “El Cascanueces”, en el Teatro Arriaga, de Bilbao.

Esta gran obra de la danza clásica la compuso P.I.Chaikovski en 1892, para el coreográfo francés M.Petipa, poniendo música a la adaptación de A.Dumas del cuento “El Cascanueces y el rey de los ratones”, de E.T.Hoffmann.

Desde que en 1940 el Ballet Ruso de Montecarlo presentara una versión abreviada, este cuento se ha convertido en un rito navideño.

Igor Yebra, nuestro “Ilustre” bilbaíno y uno de los principales bailarines del Ballet de la Ópera de Burdeos, nos ha querido ofrecer un espectáculo de lujo, durante estos cinco últimos dias de la Navidad, acercándonos, en colaboración con el Teatro Arriaga, a un grupo de profesionales muy próximos a él y a alumnos y ex alumnos de su escuela de danza, abierta en Bilbao desde el 2006.

Ayer pudimos ver en los papeles protagonistas a Igor Yebra y a Oxana Kucheruk, haciendo de Drosselmeyer y de madre de Clara, respectivamente. También bailaron roles principales Saioa Vivanco (Clara), Aitor Galende (Cascanueces-Príncipe), Beñat Urrutia (Rey Ratón) y Ane Barrio (Hada).

“El cascanueces“ es una fábula sobre la añoranza perpetua por la infancia perdida y el contraste entre la realidad del mundo de los adultos y el mundo de los sueños de los niños.

Narra las aventuras de Clara, una niña a la que le regalan por navidad un cascanueces de madera con figura de soldado y que en sus sueños se convierte en soldado de carne y hueso y lucha valerosamente contra el Rey Ratón y su ejército.

Nos encantó la obra y sobre todo esa dulzura con que se movían todos los bailarines, ese arte que se consigue con muchos años de esfuerzo, pero que merece la pena por una puesta en escena única y entrañable, como la que nos ofrecieron ayer.

jueves, 13 de octubre de 2011

La sonrisa etrusca

El libro comienza con Bruno, en el primer momento de su visita a Milán, extasiado ante el sarcófago de una pareja de etruscos que sonríen. La escultura se llamaba "Los esposos".
El autor del libro, Jose Luis Sampedro, lo escribió hace más de 25 años y los que tuvimos la suerte de leerlo, todavía nos deleitamos con el recuerdo dulce y tierno de la historia que narra.
El protagonista, un viejo calabrés, cascarrabias, endurecido por la guerra, enfermo de cáncer, honesto consigo mismo, pero incapaz de comprender las diferentes maneras de pensar y de existir, irá evolucionando, "humanizándose", gracias a su nieto, un bebé al que ve indefenso y se cree en el deber de proteger.
Ayer tuvimos el placer de asistir a la versión teatral, que ha realizado Juan Pablo Heras y que ha contado con la dirección de Jose Carlos Plaza, el cual define la obra como "El camino hacia la ternura".
Los actores que encabezan el reparto son dos animales de escena, Héctor Alterio y Julieta Serrano, que bordan el papel.
El teatro Arriaga estaba lleno de caras conocidas y Txema Soria, el periodista de La Mirilla, nos echó el ojo según estábamos entrando y .... hoy hemos aparecido en el Correo, os copio el link por si queréis reiros un rato...
http://info.elcorreo.com/vida-social/evento.php?cod=7163

domingo, 19 de junio de 2011

Recital poético en Bilborock

Mañana, lunes, 20 de junio, a las 19:30 horas, la sala Bilborock acoge un recital poético a cargo de la Asociación Artística Vizcaína. Nuestra Coral estará en el escenario interviniendo con un repertorio variado entre las poesías de los participantes. La entrada es libre.
Esta sala de conciertos se encuentra dentro del Convento de la Merced en Bilbao La Vieja. Su estilo es de un barroco austero debido a la crisis económica que existía en el s.XVIII. En 1989 el Ayuntamiento de Bilbao lo compró como monumento histórico, ya que estaba en una situación de ruina profunda. Desde 1997 el edificio remodelado es la sede del proyecto BilboRock-La Merced.
Cuenta con una sala polivalente en la planta baja, palcos y coro, con capacidad para 300 espectadores sentados y 500 de pie. En la planta de bajo cubierta existen 7 locales de ensayo y el Archivo Musical de Euskal Herria.
Mi pequeña aportación a este arte de escribir desde el corazón va de la mano de Miguel Hernández, es un poema del libro "Viento de pueblo", titulado "Carta". Os dejo con él:

El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas

donde se apoya el recuerdo,

la gravedad de la ausencia,

el corazón, el silencio.

Oigo un latido de cartas

navegando hacia su centro.

Donde voy, con las mujeres

y con los hombres me encuentro,

malheridos por la ausencia,

desgastados por el tiempo.

Cartas, relaciones, cartas:

tarjetas postales, sueños,

fragmentos de la ternura,

proyectados en el cielo,

lanzados de sangre a sangre

y de deseo a deseo.

Aunque bajo la tierra

mi amante cuerpo esté,

escríbeme a la tierra

que yo te escribiré.

En un rincón enmudecen

cartas viejas, sobres viejos,

con el color de la edad

sobre la escritura puesto.

Allí perecen las cartas

llenas de estremecimientos.

Allí agoniza la tinta

y desfallecen los pliegos,

y el papel se agujerea

como un breve cementerio

de las pasiones de antes,

de los amores de luego.

Aunque bajo la tierra

mi amante cuerpo esté,

escríbeme a la tierra,

que yo te escribiré.

Cuando te voy a escribir

se emocionan los tinteros:

los negros tinteros fríos

se ponen rojos y trémulos,

y un claro calor humano

sube desde el fondo negro.

Cuando te voy a escribir,

te van a escribir mis huesos:

te escribo con la imborrable

tinta de mi sentimiento.

Allá va mi carta cálida,

paloma forjada al fuego,

con las dos alas plegadas

y la dirección en medio.

Ave que sólo persigue,

para nido y aire y cielo,

carne, manos, ojos tuyos,

y el espacio de tu aliento.

Y te quedarás desnuda

dentro de tus sentimientos,

sin ropa, para sentirla

del todo contra tu pecho.

Aunque bajo la tierra

mi amante cuerpo esté,

escríbeme a la tierra

que yo te escribiré.

Ayer se quedó una carta

abandonada y sin dueño,

volando sobre los ojos

de alguien que perdió su cuerpo.

Cartas que se quedan vivas

hablando para los muertos:

papel anhelante, humano,

sin ojos que puedan serlo.

Mientras los colmillos crecen,

cada vez más cerca siento

la leve voz de tu carta

igual que un clamor inmenso.

La recibiré dormido,

si no es posible despierto.

Y mis heridas serán

los derramados tinteros,

las bocas estremecidas

de rememorar tus besos,

y con su inaudita voz

han de repetir: te quiero.

sábado, 17 de julio de 2010

El Ruido Eterno

"El ruido eterno" (The rest is noise) fue publicado en septiembre de 2009 por la editorial Seix Barral en España.

Es el primer libro del norteamericano Alex Ross, crítico musical del New Yorker y también colaborador del New York Times en los 90. Además, ha sido galardonado en diversas ocasiones por sus aportaciones en el campo de la música contemporánea.

El ruido eterno nos propone una descripción de la música del siglo XX que nos lleva desde la Viena anterior a la Primera Guerra Mundial hasta el París de los años 20, desde la Alemania de Hitler o la Rusia de Stalin al Nueva York de los años 60.

Y los que lo han leído dicen que es un relato que engancha y que probablemente se convertirá en un libro de referencia. La traducción es de Luis Gago.

El jazz, la música de cine, referencias al pop… Ross nos presenta un panorama diversificado de la música de la pasada centuria sin centrarse en la evolución artística, sino en el paisaje sonoro, siempre con el punto de mira en la música culta.

Además, nos descubre las conexiones entre los acontecimientos más importantes y los compositores más influyentes de ese período de la historia.

La tensión dramática no se pierde, esa es una de las claves de El ruido eterno.

Si estáis interesados podéis acceder a la página The reste is noise y encontraréis una completa guía sonora de este libro en el que se oye el siglo XX, con su música, su ruido y su furia.